指甲几乎要嵌进我的肉里,
“真的…在…在书里…人…所有人的命…都写定了…有页码…”“页码?”我懵了,
一股寒气从脊梁骨直冲后脑勺。“看…看清页码…记住…记住页码…”爷爷的声音骤然拔高,
带着回光返照般的尖利,随即又猛地低落下去,如同燃尽的灯芯,
“第…四十七…页…快了…你…看着…”那口气,终究是断了。攥着我腕子的手骤然松开,
软软地垂落在土炕的旧苇席上,发出轻微的一声响。油灯的火苗猛地一跳,
屋里的光影剧烈晃动了一下,随即陷入一种死寂的昏暗。那本裹在靛蓝粗布里的东西,
沉甸甸地落在我掌心,凉得透骨。爷爷下葬那天,天阴沉得能拧出水来。唢呐呜咽,
纸钱像灰白的枯叶被风卷起,打着旋儿扑在送葬队伍人们的裤脚上。刘二叔,就住我家隔壁,
一个老实巴交的泥瓦匠,也佝偻着腰跟在人群里,不时抬手抹一把脸,
也不知是擦汗还是擦泪。他额头那道新结痂的疤,在晦暗的天光下格外显眼,
像趴着一条狰狞的紫红色蜈蚣。我脑子里“嗡”的一声,
爷爷临终那句嘶哑的“第四十七页”毒蛇般钻了出来,带着冰碴子。心在腔子里擂鼓,
手心里那本蓝布包的书硌得生疼。我几乎是冲回自己那间低矮的泥坯小屋,反手插上门栓,
背死死抵住门板,粗重的喘息在寂静里格外清晰。颤抖的手指,
一层层剥开那层仿佛沁着寒气的靛蓝粗布。里面是一本书。纸页枯黄发脆,边角磨损得厉害,
一股浓烈的、难以形容的陈旧气味扑面而来。封面上,
是三个墨色浓得发黑的古篆——《人间剧本》。我屏住呼吸,指尖冰凉地捻开纸页,
哗啦啦的脆响在死寂的屋里如同惊雷。四十一…四十二…四十三…心跳越来越快,
撞得肋骨生疼。终于,指尖停住。第四十七页。目光落在那几行墨色沉沉的字上:>刘阿贵,
生于丙辰年三月初七。泥瓦匠,性懦,额有旧创,状如蜈蚣。卒于辛卯年八月廿三,
申时三刻。运石归家,途经西沟独木桥,桥朽木断,落水溺毙。石碎...
正弦
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墨客
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万月
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